камбэк моей любимой группы Время - суровый извозчик. Без жалости погоняет оно хлыстом бока недель и годов, сквозь тонкую шкуру которых проступают острые рёбра минут. Колёса стучат по ухабам бешено, рессоры стонут, бричка летит, а мимо неё стремительно взрослеют, считая потери, дети и скисает, расцветая в творог, молоко.
Отчего же всегда мчится только вперёд время? Не слезает никогда с облучка, дабы размять сведённые судорогой пальцы? Не возвращается, вновь и вновь пропуская повороты к уюту постоялых дворов?
Может жаждет оно кого-то нагнать? Или гонятся за ним все те, кто не прощают ему его лютой прыти? Или время настолько любит творог, что, лишь бы не возвращать его в молоко, готово безостановочно гнать весь этот мир трёхтактным аллюром?
Ведь повидавшее на своём веку пускай ещё не всё, но уже больше всех, время наверняка убийственно устало от любого контента и ничего не жаждет так, как ничего, как свежей белизны и покоя пресности, которую способен подарить лишь творог.
И пусть стареющие нутром юнцы порой кричат, бросаясь под колёса брички, что творог «уже не то» и прежний вид у молока, мол, был куда как лучше - время продолжит гнать коней, ведь только с его полным ходом есть шанс, что творог расцветет, дозреет и превратится в золотистый сыр.
Время несется, ударами копыт своих годов моля крутиться землю. Без устали оставляет за собой места, людей и состояния, но для того лишь, чтобы дать новым шанс, дать шанс попробовать творог и сыр.
Возлюбим время. Простим ему его грехи, ведь их первопричина - страсть.
